Encima, ahora, mi vieja que me llama, para preguntarme cosas a mí, o que se acordó de repente del nombre de tal o cual bis-abuelo, o andá a saber de quién…

Hoy terminamos hablando, de la mamá de mi papá…
Qué cosa!!!!! Pedir a Dios, y a todos sus asesores, que la hiciera morir, antes que ver salir, de su casa a su hijo al frente de la 2da.guerra mundial…

Yo me imagino, a ésa madre ( conchettina, se acuerdan?), haber padecido la 1ra. Guerra y que haya sido tan atroz, el estado en que volvieron tantos chicos, que no soportaría el dolor de saber que su hijo, podría terminar así…Sin una pierna,o alguna otra parte del cuerpo,o directamente en trocitos,dentro de una bolsa de arpillera(¿no se usaban las bolsas de plástico o el nylon en ésa época?)…

Lo peor de todo, es que cuando se pregunta a si misma, cómo era que se llamaba????? Y yo le digo, tal ó cuál, me dice:…” y vos, cómo lo sabes, si ni habías nacido?????...
Si me lo contó ella!...Mis tías!...Mi abuela!...

Pobre vieja…

…me llama y me dice:…qué hacías?...dormía, mamááááááá!!!!...pero vivís durmiendo vos !!!!...mamá, acá son las 3 de la mañanaaaaa!!!!!!!...pero, cómo, dónde estás vos!?!?!?!, Ah! Sí, ya sé…Bueno, que fui a la casa de tu hermano ( que para ella debe ser toda una aventura, salir al patio, cruzar todo un jardín, sortear una palmera regorda, pero chata y vieeeeeeja…El kilombo que debe hacer, tambaleandosé y chocándose con todos los triciclos, patines y mierdas con ruedas y de juguetes, de sus bisnietas)…
A mi me llama, normalmente, como a las 12 del mediodía, y allá son las…¿qué?
Las 7 de la mañana!!!!, vos te crees que la oyen, todos durmiendo a pata suelta, un sábado?…Y vá, para ir a decirle a mi cuñada que si la ayuda a vestirse, para ir a la iglesia, muy convencida que es domingo…claro, como no está la señora que la cuida, a ésa hora...
Así que me llama, y me cuenta todo eso…a las 3 de la mañana…mías, de las de acá…
Un kilombo!!!!!

Entonces, me llama, para decirme, si yo sé si le pasó algo a alguien porque está la casa en silencio y a oscuras!!!!

…mamááááááááááááá…que son las 7 de la mañana, y es sábado, andá a la cama y dejate de joder…le digo a 15.000 kilómetros de distancia…Menos mal, que se lo toma bien, se caga de risa y me dice:...Ay! perdoná, hijito, no sabía y entonces apago el móvil, me doy vuelta y sigo durmiendo…

Ah! El tema de mis abuelos, y mis viejos…

Me dice…sabés que a veces lo extraño a papi????...O sea al mío, y yo le digo…te lo imaginás vivo ahora? Sin pelos, sin dientes, en una silla todo el día, con las manos temblorosas???? ( serían 96 los años que tendría! un montón!!!! ) Y me emite a travez del teléfono, un sonido onomatopéyico, que escrito sería…uy! Dios mío!...no, no, yo lo quiero mucho, pero no sé...así no me lo imagino…me dice…

Y yo me quedo pensando…

Yo la verdad que no viví, ni tuve experiencia, con la transición de ellos, por eso no puedo imaginarme ni la de la gente que quiero, ni de la mía misma…

Es que mi papá era tan buen mozo…qué lindo era! Y eso que a mi no me gusta la gente pelada…pero que a él le quedaba bárbara…
Ése pelo negro, tirando a rojizo, que apenas se le ponían las primeras canas, esos ojos verdes, oscuros dentro, rodeados, de un halo turquesa… y los bigotes...esos bigotes pelirrojos...
Wow!

Entrando de un portazo, dado por el viento, al portal de la vieja iglesia, y bronceado, así como estaba, del sol de la nieve de las montañas, con su uniforme militar y la gorra doblada en el hombro…
Claro, mi vieja se debe haber vuelto loca, cuando lo vió…acostumbrada al típico siciliano, bajito, y gordote…

Mi viejo era alto…como yo…o eso me parecía a mi, cuando era un nene de pañales todos cagados, y me hacía Upalalá!!!!!...

Sí, era alto, como yo, a los 30 años…alto normal, para los de mi generación…

Así que imagínense a los chicos de ése regimiento, que debían ser todos, casi iguales, pero hablando, literalmente, diferentes lengüas, y además, diferentes entre sí…

Como el hermano de mi mamá, que fue coronel, y su hijo después, el general más joven de su época en toda Europa…

GENERALE DEI BERSAGLIERE…Son, existen aún…son muy importantes, como figura además, porque llevan unos sombreros, con plumas de gallo rojizos y negros…y cuando desfilan, lo hacen a los saltitos y corriendo al trotecito, pertenecen a un grupo que antes eran de la guardia real, y ahora son los custodes de los presidentes, en el Quirinale...

Pobre Franco…Un tipo duro del ejército, que ama el arte y su casa parece un museo…tiene 1 año, más que mi hermano, el que se murió…y a quien mi vieja, le dio la teta, porque la “zia Iolanda”, no tenia leche, pero una sonrisa de cara roja, típica del Veneto, y deslumbrante, que a veces se le cubría, con esos bucles largos y rojizos, cuando se reía a carcajadas… Cuando estuvo en Buenos Aires, con mi tío, todas las noches, me dejaba sobre mi almohada, un origami, hechos con las chalas de los choclos, que encontraba por el campo, un pajarito, una flor, una palmera...cositas...

Nuestras conversaciones, con mi primo Franco, en Barcelona, y mi ex, mudo, revoleando los ojos... sobre el ejercito, y la homosexualidad…Las noches de pedo que se pegó!...
Franco tiene, entonces 65 años, ahora…no son taaaantos, pero no le resulta fácil, la soledad…
Divorciadísimo, con hijos, nietos…está estupendo…corre todos los días 5 kilómetros…
Jamás nadie en la familia, lo escuchó tirarse un pedo!!!!...ni siquiera yo, que cuando éramos pendejos, nos entreteníamos, tirados boca abajo, sobre el suelo “dal riposo Della Scala”, haciendo orquesta de pedos en Piazza Spagna o los 9 “primitos” apuntando con el culo al duomo di Milano, haciendo “otra orquesta” diferente…
O como cuando estabamos en los arcos de Siracusa, todos juntos, comiendo una “granita, con limoncillo”, gigante, con pan y cuchara…

…Pero…las minas que le irían bien, lo consideran un viejo de mierda, y ellas tienen tres liftings hechos, o están arrugadas re-Zen…

Tiene su puntito…pero ahí, traaaanqui, que sos mi primo…y encima, cuando estás uniformado, llevas plumas y de verdad en la cabeza!!!!.... Qué poca seriedad, carajo!

De los 9 primos, al único que me hubiera pasado, tanto a los 18, como a los 32, o los cuarentas, es a Lino, fotógrafo, hijo de mi otro tío, que es abogado…
no es lindo…pero uno mira ésas fotos que hace el y te vas en seco…hay unas en mi casa, que son como de cartón por detrás, y delante la foto, amarillenta, pero que se nota fue hecha de máquina fotográfica de ésas con flash de humo…

El padre de Franco,mi tío Vito, era Guardia Privato del Ré…
Lo buscaron durante meses, sabía demasiadas cosas, y para los Republicanos, era una pieza clave…

Así le fue…estuvo tres meses escondido dentro del aljibe ( pozo de agüa), del huerto de la familia…Perdió un pulmón, estuvo enyesado de la cabeza a la cintura, durante 6 meses, y su cama parecía un ataúd…recordármelo, yo lo viví cuando era chiquitito, de unos 6 ó 7 años y me provoca escalofríos!...

Al “zio” Vito, lo volví a ver ya viejo, gordito, pelado, con su cabeza afeitada, como siempre, y porque le pregunté, una vez, en la recoleta, que había ido de esmoquing, porque entendió, que íbamos a ver "rigoletto" por recoleta, y el porqué le hablaba a la mujer, como si ladrara…Nunca me lo perdonó y jamás volvió a dirigirme la palabra…hasta que un buen día, un mes antes de su muerte, y estando yo en Roma, nos volvimos a ver, cenamos formalmente e hizo las paces conmigo, que yo nunca supe, que hubo una semejante ofensa… qué raro, como siempre en mi vida, que nunca me entero de las cosas...

En fín…como siempre, me voy a la mierda con mis historias…

Chau me voy a dormir, o sigo cuando me levante…