DOS MIL ONCE...ADIOS!!!!!

Se termina un año mas, y el 2011, se ha perfilado como uno de los peores después del 1929.
La presión sufrida nos ha moldeado los comportamientos sociales, culturales, y todo lo que percibe nuestro cerebro, y nos hacen recordar recordar incluso hechos que pueden ser hasta falsos...

Incluso, se ha hecho uso de campañas de propaganda basadas en hechos incorrectos, para manipularnos, con esos falsos datos, y trataré de entender qué ocurre en nuestra mente, o en la mía en particular, cuando los recuerdos cambian mi comportamiento.
Porque me doy cuenta que he recordado hechos, no tal como ocurrieron, sino tal como me han explicado que ocurrieron...

En una ingeniosa serie de experimentos, los investigadores han comprobado cómo la influencia de otras personas puede distorsionar nuestra percepción del pasado hasta el punto de hacernos recordar cosas que no ocurrieron en realidad, y de hacernos olvidar cosas que sí ocurrieron.

He leído que hubieron investigadores, del sitio donde me han operado a mi tantas veces, que han observando con resonancia magnética qué ocurre en el cerebro cuando se le manipula de este modo, los investigadores han descubierto cómo se distorsiona la memoria.

La clave está en la amígdala, un pequeño grupo de neuronas situado en el centro del cerebro que regula las emociones y que es clave en las relaciones sociales.

Entonces me pregunto si cuando lo que nos cuentan no coincide con lo que recordamos, la amígdala, en su afán por cuidar las relaciones sociales, envía instrucciones para que elimine los recuerdos nefastos almacenados y los sustituya por otros nuevos.

Obviamente, no todo recuerdo se puede borrar ni cualquier recuerdo nuevo se puede crear.

Si los recuerdos son lo bastante intensos, yo creo que mi mente se resistirá a la presión de la puta amígdala!!!!.

Pero me parece que no todas las personas son igualmente vulnerables a influencias externas.

Pero los resultados de la investigación, apuntan sus autores, pueden cuestionar la validez de los testimonios en algunos juicios; pueden explican el éxito de campañas de propaganda basadas en datos falsos; y ayudan a explicar las adhesiones a sectas religiosas y a regímenes totalitarios.

O sea que la puta amígdala es la culpable de tanto daño a la humanidad? Que nos la arranquen apenas nacemos entonces!!! Es como la mierda de apéndice, que para lo único que sirve es para romper las bolas!

La investigación se ha basado en 30 voluntarios que vieron un documental en grupos de cinco personas.
Tres días después se les hizo un test sobre el documental para comprobar qué recordaban y hasta qué punto estaban seguros de lo que recordaban.
Una semana más tarde, se les volvió a hacer el mismo test, pero esta vez se les dijo antes qué habían respondido las otras cuatro personas de su grupo.
En la mayoría de preguntas, los investigadores les hicieron creer que las otras cuatro personas habían dado una respuesta que en realidad era errónea. Y se encontraron con que, en el 68% de las preguntas, los participantes cambiaron de opinión y dieron respuestas incorrectas a preguntas que antes habían contestado bien.

Sorprendente!!!.

Este es un fenómeno bien conocido que todo el mundo ha experimentado: cuando uno piensa algo y todos dicen lo contrario, es probable que dude, se diga "me debo haber equivocado" y cambie de opinión.
Esas cosas me pasaban a menudo, ahora, en cambio como vivo en mi propio huevo, ni me entero qué piensan los otros, y si lo hacen y no me gusta lo que dicen, he desarrollado el poder de fingir que no existen y no escucho ni oigo lo que dicen...
Que estoy loco? Vaya novedad!!!!

Sigo leyendo el estudio de los neurólogos del citado estudio, y descubro, la primera sorpresa.

Llegó cuando se volvió a citar a los voluntarios para hacerles el test una tercera vez.
Esta vez se les reveló que les habían engañado al decirles las respuestas de las otras personas del grupo. Les habían dado datos falsos, era parte del experimento. Así que les pidieron que se olvidaran de las respuestas de los demás y trataran de volver a dar respuestas correctas sin dejarse influir.
Demasiado tarde.
En un 59% de los casos, los participantes recuperaron su respuesta correcta inicial.

Se dijeron "ya me parecía a mí", otro proceso psicológico bien estudiado. Pero en el otro 41% de los casos, persistieron en el error.
¡¡Ya no creían lo que era cierto, y que ellos mismos habían creído inicialmente, sino lo que les había sido inculcado por opiniones ajenas, y que en realidad era falso!!.

Así que si estoy loco como mas de uno al leer esto pensara, retruco, y pregunto, ¿quienes están mas locos?

Las pruebas de resonancia magnética revelaron que estos cambios de opinión inducidos socialmente se caracterizan por una gran actividad en la amígdala, en el hipocampo y en las neuronas que conectan ambas regiones del cerebro. "Nuestros resultados indican que la memoria es altamente susceptible a ser alterada por la influencia social", escriben los investigadores.

En pocas palabras, la investigación, destaca que los experimentos, que examinaron a esas personas, pueden cambiar los recuerdos, si estos son expuestos a otros...

Entonces, silbemos bajito por las aceras, con las manos en los bolsillos y pasemos de todos, y de todo, que el año que viene será peor que éste... :(

No hagamos caso de lo que digan los demás, y tratemos de sobrevivir de la mejor manera posible!!!!

Yo me acuerdo cuando estudiaba que teníamos varios tipos de memorias, siendo estas las siguientes:

MEMORIA A CORTO PLAZO.
También llamada memoria de trabajo, permite retener varios datos en el pensamiento a corto plazo. Por ejemplo, los números para hacer una operación matemática.

A LARGO PLAZO.
Es el tipo de memoria en que se ha basado la nueva investigación. Para que una memoria a corto plazo se convierta en recuerdo.

DE PROCEDIMIENTO.
Asociada a habilidades motoras como ir en bicicleta, peinarse, echarse un polvo, hacerse una paja o batir un huevo. Es un tipo de memoria que no suele perderse aunque no se haya realizado una actividad desde hace años ( las pajas por ejemplo!!!)

EPISÓDICA.
Es un tipo de memoria en que estímulos dispares (como sonidos, imágenes, olores y sabores) se integran en un episodio. Es la que permite recordar experiencias pasadas con gran riqueza de detalles.
Como cuando te echas un polvo con alguien y te corres pensando en tál o cuál ( menos con quien estás en ése instante)...

SENSORIAL.
Es la habilidad de recordar sensaciones en ausencia del estímulo inicial.
Y siguiendo con los ejemplos del sexo ( culpable de lo mal follada que esta la gente) es como cuando recordás esa sensación de placer al terminar el acto sexual, y prendes un pitillo al lado de la persona que amas...

ESPACIAL.
Permite crearse un mapa mental del espacio. Localizada en el espejo donde te mirabas mientras serruchabas...

FONOLÓGICA.
Se refiere a la memoria acústica y lingüística...Bueno, acá muchos ejemplos no hay para dar, no???

Así que os deseo a todos un Feliz inicio de año 2012, lleno de polvos mágicos de colores!!!!

Balance Navideño...

Faltan nada para la navidad...

Y el fin de un año de mierda, a todos los niveles, donde he aprendido a fuerza de azotes morales, y psicológicos, a asumir el límite de mis responsabilidades así como la legitimidad de ser un ser humano cabal, y sentirme orgulloso de serlo...
Y como tal me siento en la necesidad de asumir una reparación moral y si yo que soy un simple ciudadano mortal del montón, y siento esa necesidad, creo que los gobiernos y los empresarios, y la gente de poder, TIENEN EL DEBER de sentirlo tambien!!!!!...

Dicen que el 2012, sera un cambio en la humanidad y espero que ese cambio sea para que nosotros, los que habitamos este planeta, podamos sentirnos orgullosos de ser ciudadanos con dignidad, conscientes y responsables, de las atrocidades que hemos permitido que fueran concebidas...
Que las esclarezcamos, las afrontemos, las reparemos y solo así, sentirnos dignos de ser llamados “humanos”...

No repitamos mas, los errores cometidos!!!!!

Hemos vivido en estos, sobretodo, dos últimos años, con el terror primigenio de sentir que perdíamos nuestro lugar, como si los antiguos homo-sapiens, nos hubieran expulsado del clan!!!...

Actuemos en consecuencia, tengamos una visión más clara de adónde iremos; tengamos capacidad de empatía; de comunicación y comprendamos que debemos responder a la seguridad y eficacia del grupo al que pertenecemos, no busquemos excusas, y actuemos como si fuéramos los lideres de nuestro propio destino...

Humildad por sobre todas las cosas, es lo primero que se nos enseña cuando aprendemos a montar a caballo, si somos humildes con él, enseguida nos tomara confianza, con lo que si le transmitimos a nuestro ser, calma , resolución y seguridad en lo que pretendemos y queremos, seguiremos adelante, hacia la dirección que señalemos, como el caballo, que es un animal jerárquico, y necesita que sea conducido por alguien de quien fiarse...Así debemos ser con nosotros mismos!!!!

Luego, éste año, he aprendido a vivir sin dolor en el alma...
Por fin!

El día que llegó fué para quedarse y no abandonarme, salvo en los intervalos del analgésico psiquiátrico, y las pastillas que anestesiaban toda mi mente, sumiéndola en un sopor a dosis.

La relación del hombre con el dolor siempre se ha planteado como una batalla desigual.
La fe en todas las épocas, el conocimiento en otras, el opio, y en los tiempos modernos la morfina, son distintos medios que alivian el dolor.
Se lo ha querido vencer, domesticar, comprender, asimilar, pero hay algo que siempre lo excluye y lo vuelve irreductible.
O aprendemos a vivir con él, o dejamos los dolores del alma y el corazón de lado...

Al dolor psíquico se lo considera como "el pariente pobre".
Lo que se conoce como un dolor coagulado. Hay dolores graves, agudos, furiosos, progresivos, prolongados. Pero si aparece, dejémoslo, identifiquémoslo, y tratemos de convivir con él, durante el tiempo que sea necesario...Eso que el tiempo todo lo cura es cierto...Sé de qué hablo...

Este año, se puso de moda el tema de la “resilencia” y tambien aprendí de eso...

La mayoría de los supervivientes de desgracias dicen que una clave para sobrevivir fue pensar en una persona a la que se sienten unidos, en funciones ejecutivas como la introspección, el auto-control, la energía para tomar decisiones ayudan a no tirar la toalla, y sentir que controlas tu vida y no depositas esperanzas sólo en la suerte, fuerzas espirituales o terceras personas.

Recuperar nuestra autoestima y el pensamiento positivo, no incompatible con la capacidad de evaluar ventajas e inconvenientes,y motivos para vivir, los que se alimentan de pasiones, no de instintos...

Hay que decidir de qué lado se está. Esta sociedad tiene límites invisibles pero marcados.
Hay zonas donde un inmigrante, no puede estar, aunque tenga dinero.
No se puede ir de un lado a otro, de una vida a otra, este mundo sabe y exige que no es posible ir y venir entre esos dos mundos...

Poco a poco, los seres humanos, hemos permitido un corte absoluto. Hay una suerte de muros que el de Berlín, es una cerca comparado con los que hay ahora. Son mucho más altos todavía!!!!...

Por eso aplaudo el movimiento de los indignados de todo el planeta, y deberían ser más poderosos, porque comerse el coco con cosas del pasado que causan sufrimiento, bajan la autoestima y la eficacia.

Por eso los estallidos, porque si seguimos reprimiendo una emoción, provocan más tensión, y si la ignoramos, seguirán condicionando los comportamientos.
Hay que desarrollar la conciencia de cuál es ésa emoción y ver la mejor manera de expresarla dentro del contexto, la situación y objetivos...

Los tan altivos humanos, reyes de la creación, pertinaces desoladores de la naturaleza y autores materiales del ya inevitable colapso global, quizá nos olvidamos una visita a un oculista celestial.

Montaigne escribió: "Sólo a través de brumas y como a tientas hemos llegado a conocer la mayoría de las cosas que conocemos"...
Los humanos somos una colección de egoístas codiciosos

Y con todo esto quiero decir, que todo en la vida es elección. A cada segundo estamos escogiendo entre diversas alternativas. Y, de hecho, la existencia, al menos la humana, se define por las elecciones que hacemos. Malas, buenas; lógicas o ilógicas; racionales, o irracionales, pero que sean las que sean, no nos provoquen ardor en el alma...
Ése ardor, os garantizo, no se cura con un antiácido!!!

FELIZ NAVIDAD!!!!!

Un sueño refinado y podrido...

He tenido un sueño, de lo mas largo, exótico, y pesadillesco...Digno de una película ganadora de un Oscar...

Haré un abreviación de la historia, donde dejaré perder las menos importantes y secundarias, pero contaré otras, donde se gana en detalles, y algo de gracia...

Era un sueño en monólogo, como si me lo relatara una voz en off...
Por ahí me quedo corto, para los recién llegados al universo que me retrata, a través de éste, mi blog, pero intentaré no quedarme corto en absolutamente nada..

El sueño arranca en los bajos fondos del Londres victoriano, donde en ése lúmpen onírico e hiperrealista, yo conocía a una prostituta, donde la veía como si desde la lente de una cámara, iba filmando y viera todo lo que ocurría, y cuya deformada visión, perseguía a una anacrónica mujerzuela alucinada...

Ésta mujerzuela, en una parte del sueño, se encontraba con un señor engominadísimo, en otro Londres, el de la ciudad engolada y decadente, quien a su vez, es un niño de papá desheredado, venido a menos y perdido en el alcohol, y en las casas de empeño...

La puta, que de perdida tiene bastante poco en la escala social, pero ambos mundos, el del desheredado y perdido, con el de la perdida hace tiempo, no tienen nada en común, y ambos mundos, obviamente, chocan...Pero el señor en cuestión, resultaba siendo un vampiro engañoso, desdeñado de su propia gente, porque sólo se alimentaba con la sangre, que extraía, mientras les chupaba la vagina a las putas...

Y yo por ahí, como suspendido en el aire, que lo filmaba todo, en blanco y negro...

¿O es al contrario?

Era un sueño atrevido cuya conversión, en estos momentos que lo escribo, podría ser un guión con un ritmo narrativo bien calculado, muy pendiente de no estancarse o recrearse en detalles accesorios para la narración.

Porque seria una producción minuciosa y maximalista, con un vestuario, decorado, fotografía y post-producción muy alejado de lo que solemos soñar...
Claro, es la Londres que siento cuando viajo allí...

Y no me tomé, ni fumé, ni aspiré nada!!!!!...Lo juro sobre la tumba de mis muertos más recientes, y no tanto...( así me dice Aitor)

El sueño era de una estética caliente y extrema, que se recreaba por igual en la belleza de un campo de lavanda, que en los sobacos sin depilar de una puta...

Era un sueño desafiante, en el que virtud y suciedad no pueden mantenerse al margen y conviven en compartimentos, como los del exquisito tren “Orient Express”, uno al lado del otro, y donde las putas, los estrafalarios, los nuevos ricos, los que llegaron al sector ABC1 a fuerza del hambre ajeno, tratan de dar la mejor imagen de sí mismos, pero que al viejo y antiguo “concierge” que recibe a cada pasajero en el andén, ya sabe quién es quién apenas los ve llegar...

De pronto veo que ese viejo concierge era yo, y tratando de quitarme de encima al personaje que tenia que componer, siendo creíble, y despreciable filtrador de deseos ordinarios de los “nouveau riche”...

Estando allí, con una lista sobre un atril de pulidisimo bronce, y por sobre encima de los cristales de mis gafas de leer, una exquisita y en principio improbable puta de lujo, que recibo con una reverencia, quien brilla con luz propia, pero que en verdad tiene un rol desagradable como pocos.

En ese escenario con matices de lujo, donde todo es un cuadro precioso y terrorífico al mismo tiempo. Obsesivo y obsesionante, bellísimo y mugriento, perturbador y sublime, exquisito y promiscuo...

Como la puta de la reverencia, esa mujer de la que no quieres, puedes, ni debes enamorarte, porque te arrastrará a sitios donde no debes, ni quieres, ni puedes ir...
Un puta vampírica, que sólo mirándote, te hipnotiza...La misma de la Londres del principio...

Se cuenta que a la gran actriz francesa Sarah Bernhardt, la detuvo una mañana un ministro por la calle, para preguntarle si era la ilustre Sarah Bernhardt.

-Sí, lo seré esta noche -dijo ella...

Y fué desde la primera noche, en que todo el tren se convertía en una suerte de tren fantasma, donde todos follaban con todos, en un río de sangre y esperma...

Los mas lujuriosos placeres daban rienda suelta a la inagotable represión que la humanidad sufría...

Yo, que estaba escondido en un porta-equipaje, filmaba todo, y cuando una garra de licántropo, se clavó en la madera de nogal del estrecho espacio donde me escondía, pegué un grito y desperté...

Lo bueno de no tener mucha memoria...

Hoy he tenido “chapa y pintura”, o sea psicoanalista, no iba a ir, llamé, y me amenazó, con no atenderme núnca más...
Fui, claro que fuí, y a medida que avanzaba en mis relatos, me dice, que cualquiera de mis historias dan para una película, para una novela, y creo que mas que nada, dá para una reproducción plagiada del infierno del dante, ya que descubrí, unas cositas que seguro se debe haber movido mi única neurona y la sacó a relucir por algún conducto, vaya uno a saber por dónde????

Pero, nada es comparable al aliento de una voz humana, a un suspiro de esos, donde te das cuenta que al exhalar, te quitas un peso de encima...¿Y esto? ¿Qué mierda era?????

Entonces me doy cuenta que es un relato autobiográfico
que más bien medita, sobre lo que significa intentar vivir y dejar vivir...

Mientras hablaba, mantuve un tono de voz suave, corrigiendo en ocasiones el significado de lo que quería decir, entre risas histéricas....

Hablé con absoluta vehemencia sobre mi pasión: perderme en mis recuerdos, una y otra vez, añorando lo que fué...

Conversamos sobre mi último post, un relato que es mas o menos autobiográfico, que más bien medita sobre lo que significa: libertad, una forma de ser.

Si es por eso, soy un millonario en maneras de ser, y tal como me autodefino en varias ocasiones en el mismo, además de escribir, lo combino con la relación que tengo entre la vida y la muerte, y no obstante a mi me complace ser una suerte de adalid de la verdad...

En realidad los temas que toco son como ensayos, donde la vida es algo que se enciende y se apaga.

El libro se abre y se cierra con la idea del fin.
¿Pero cómo acercarme a cosas graves como la muerte con algo de humor? Pensé que pasando por diferentes ensayos era la manera perfecta de desdramatizarla. 

El sexo complaciente e indiscriminado equipara perfectamente con la tumba o una urna funeraria.
Para el sexo, el preservativo, es su pequeño mausoleo.
Nosotros terminaremos todos igual.

Nos consumimos hasta acabar enterrados. Pero defiendo el arte de conquista por encima de todo porque es un acto libre que ayuda a pasar la vida. Cada uno es dueño de su ser. Como yo que fumo en compañía de mi querida muerte.

Pero en ésta ocasión reconozco que el tabaco agujerea mi memoria…Como los alcohólicos, en un vaso...

Sí, soy consciente. Siempre he tenido mala memoria y eso me encanta.

Es para mí, una facultad del alma dolorosa.
En cambio, el olvido es un servidor fiel, porque olvidar es empezar de nuevo cada día y te permite no sentir las faltas, las desapariciones, el pasado.
Por eso siempre lo elogio, que me ayuda a olvidar, pero se compensa con esos objetos que me ayudan a recordar ciertos episodios de mi vida.

Cuando uno envejece los objetos son necesarios para recordar, la memoria se convierte en sensitiva.

Aun así hay que vivir la vida como si fuera un riachuelo que simplemente fluye y se va.
Los objetos, me ayudan a recordar.

Eso me parecía perfecto,es un acto de libertad como tantos otros. Acabamos convirtiendo lo bueno en malo. Hacer leyes me parece muy fuerte.

Sí, hay que educar al pueblo a no caer enfermo de las crisis, pero hay que tener en cuenta que todo individuo es libre y que el olvido puede resultar un placer. Los memoriosos son ahora gente nerviosa, tantas leyes les provocan crisis.

El olvido, o la memoria es una droga muy ligera que se esfuma y que acompaña excelentemente al trabajo intelectual, la poesía, la prosa.

Se nota que muchas obras de escritores han sido concebidas bajo su influjo. Es un compañero del pensamiento, de la idea que se persigue. Hay algo en el hecho de todo esto que es metafísico y que te lleva al cielo de las ideas.

Estoy de acuerdo con Manuel Machado: "La vida es como un cigarrillo; unos la fuman deprisa y algunos la saborean"? 

Es interesante la frase porque en realidad la vida o se pasa deprisa o se vive saboreándola.

Con el tabaco, si se fuma deprisa y mucho, puede ser peligroso; no lo es si se fuma saboreando. Puede convertirse en un arte, en una forma de vivir.

Los ademanes de mi madre cuando se ponía a fumar me resultaban graciosos: sacaba su pitillera de plata, su boquilla de marfil y filigranas de oro que aun conservo, regalo de mi padre, la abría, la ofrecía... formaba parte del arte de vivir.

Ella, mi madre amaba el gris...y ahora quiero aludir a él porque es el color de la ceniza. Pero también es un color extraño: en ocasiones puede ser de lo más maravilloso, como los grises de Goya o el matiz del gris perla. En otras puede ser deprimente, ligado indefectiblemente a la tristeza e incluso a la destrucción.

Lo peor de todo es que no me acuerdo de mi madre con el cabello gris!! y supongo que debe ser el milagro que debo a mi ausencia de memoria... La he visto rubia veneciana y luego blanca radiante, por tanto siempre bella.

Y hablando de cigarrillos me pregunto retóricamente si los fumadores de porros son descendientes de los que fumaban la pipa de la paz...y no es en broma...

Si lo pasaste, te darás cuenta que es un acto colectivo.
En ese gesto de compartir el porro veo un signo de benevolencia y de paz. Incluso se hacen amigos.
Obvio, no siempre los mas convenientes...Pero...

Vivir libremente!!!!!

"Me amo a mi mismo, cuando estoy contigo mismo,y soy un nuevo cuerpo, tan lindo, y de superiores sentidos y estremecidos nervios" ( poema de no sé quién )

Vuelvo sobre mis pasos, un poco porque en casa tengo chicos que lo estan pasando, yo lo he pasado, y me voy a referir como en otras oportunidades a:
Los amores dependientes

¿Por qué nos ofendemos si el otro no se angustia con nuestra ausencia?
¿Por qué nos desconcierta tanto que nuestra pareja no sienta celos?
¿Realmente estamos preparados para una relación no dependiente?
¿Alguna vez lo hemos intentado?
¿Estamos dispuestos a correr el riesgo de no dominar, no poseer y aprender a perder? ¿Alguna vez te has propuesto seriamente enfrentar tus miedos y emprender la aventura de amar sin apegos, no como algo teórico sino de hecho?

Si es así, habremos descubierto que no existe ninguna contradicción evidente entre ser dueño o dueña de la propia vida, y amarse a uno mismo.
Por el contrario, cuando ambas formas de afecto se disocian y desequilibran, aparece la enfermedad mental.
Si la unión afectiva es saludable, la conciencia personal se expande y se multiplica en el acto de amar. Es decir, se trasciende sin desaparecer.

No podemos vivir sin afecto, nadie puede hacerlo, pero sí podemos amar sin esclavizarnos. Una cosa es defender el lazo afectivo y otra muy distinta ahorcarse con él. El desapego no es más que una elección que dice a gritos: el amor es ausencia de miedo.
El desapego no es indiferencia

Equivocadamente entendemos el desapego como dureza de corazón, indiferencia o insensibilidad, y eso no es así.
El desapego no es desamor, sino una manera sana de relacionarse, cuyas premisas son: independencia, no posesividad y no adicción.
La persona no apegada (emancipada emocionalmente) es capaz de controlar sus temores al abandono; no considera que deba destruir la propia identidad en nombre del amor, pero tampoco promociona el egoísmo y la deshonestidad.

Desapegarse no es salir corriendo a buscar un sustituto afectivo, volverse un ser carente de toda ética o instigar la promiscuidad.
La palabra libertad nos asusta y por eso la censuramos.

Declararse afectivamente libre es promover afecto sin opresión, es distanciarse de lo perjudicial y hacer contacto en la ternura.
Quien decide romper con la adicción a su pareja, entiende que desligarse Psicológicamente no es fomentar la frialdad afectiva, porque la relación interpersonal nos hace humanos (los sujetos "apegados al desapego" no son libres, sino esquizoides).

De manera más específica, podría decirse que detrás de todo apego hay miedo, y más, algún tipo de incapacidad.
Por ejemplo, si soy incapaz de hacerme cargo de mí mismo, tendré temor a quedarme solo, y me apegaré a las fuentes de seguridad disponibles, representadas en distintas personas.
El apego es la muletilla preferida del miedo, un calmante con peligrosas contradicciones.

El hecho de que desees a tu pareja, que la degustes de arriba abajo, que no veas la hora de enredarte en sus brazos, que te deleites con su presencia, su sonrisa o su más tierna estupidez, no significa que sufras de apego.

El placer (o si quieres, la suerte) de amar y ser amado es para disfrutarlo, sentirlo y saborearlo. Si tu pareja está disponible, aprovéchala hasta el cansancio; eso no es apego sino intercambio de reforzadores.
Pero si el bienestar recibido se vuelve indispensable, la urgencia por verlo no te deja en paz, y tu mente se desgasta pensando en esto: bienvenidos al mundo de los adictos afectivos.

Recordemos: el deseo mueve al mundo y la dependencia lo frena.
La idea no es reprimir las ganas naturales que surgen del amor, sino fortalecer la capacidad de soltarse cuando haya que hacerlo.

Hablemos de Humanidad...He vuelto!

Hubo que poner la pistola cargada sobre la mesa, antes de que la infección contamine a otros y dijo que el plan no tiene precedentes a nivel mundial, luego de varias reuniones extraordinarias que siempre acababan sólo con buenas palabras...

Entonces la gente comienza a comprender que el poder puede transferirse , pero no la autoridad, es decir que en el mundo, hoy en día, estamos regidos por un sistema de poder, real, privado, e indivisible...

Y me viene a la cabeza cuando vi por la televisión un reportaje que le hacian a un árabe inmigrante, que relataba su detención.

Rebobino mi memoria y recuerdo cómo ésa persona revivía una y otra vez, en su cabeza, atrapada en ese bucle que se le ha tragado la vida, y repetía,

...“Aquí, aquí, que es una democracia” !, clamaba el inocente.
...”Aquí, hablan de injusticias que pasan por ahí, en el tercer o cuarto mundo, en países que están lejos, pero aquí no hay justicia para los pobres. Y antes de señalar fuera, uno tiene que limpiar la mierda de su propia casa”...mientras negaba con la cabeza y se encogía de hombros...

Fué uno de los primeros desalojos que mostraban por televisión, porque en esa familia se habían quedado todos desempleados, y no podían seguir pagando la hipoteca de una casa,comprada con tanto sacrificio y esperanza...
Una familia, que fue traída con sus ahorros de 18 horas de trabajo, primero a la esposa que añoraba, luego a dos hijos, y finalmente a su propia madre...

El importantísimo banco, no quería re-negociar y fue uno de los mas sonados y pioneros casos de injusticia social, en Europa...

La de una Europa indigna, que ya estaba vieja, mórbida, cansada, y estaba sentada en un sofá, viendo como se destruía lo que había logrado con tantos milenios de lucha, desde los tiempos de Nerón...

Y por consiguiente no puedo dejar de pensar y reflexionar sobre el humanismo...

El humanismo quiere decir lo mismo en cualquier época de la historia.

Carlomagno le dio un empuje inestimable en los siglos VIII-IX; los literatos provenzales, italianos y franceses le dieron otro en el siglo XII, Petrarca y los otros humanistas italianos se lo dieron en los siglos XIV y XV, los philosophes se lo dieron en el siglo XVIII, y los grandes intelectuales del siglo XX –hoy cada vez más raros— se lo dieron en aquel siglo tan bárbaro.

El humanismo no es ninguna utopía; sólo es una especie de meta-cronía que encuentra su momento feliz de vez en cuando, cada dos o tres siglos, y por períodos de tiempo más o menos efímeros.

Queda siempre un lastre, una sazón de los logros de todo período en el que el humanismo ha sido algo valorado; y sobre esos restos, que no creo que vayan a desaparecer nunca —vea usted qué éxito tuvo la película Troya, y qué éxitos cosecha el equipo de fútbol llamado Ájax— pueden edificarse todavía muchas cosas cargadas de sabiduría, de humanidad y de civismo.

No cabe duda de que en estos momentos las humanidades están muy desprestigiadas, pero el humanismo y los clásicos siempre vuelven.

Es cuestión de esperar y, mientras tanto, no bajar la guardia a pesar de todos los atropellos de los gobiernos neo-liberales

La peor consecuencia de formar profesionales en las ramas más especializadas imaginables y no hombres, en el sentido pleno de la palabra, acarreará una merma de los fundamentos mismos de la democracia: no se puede edificar una democracia sólida, ni aquí ni en ninguna parte, sin una población soberana desde el punto de vista intelectual.

Las facultades técnicas y científicas darán al mercado todo lo que éste necesita para perpetuar el espejismo del Progreso, pero las facultades humanísticas ya no van a generar, de momento, aquellos antiguos profesores con una vastísima cultura, que eran los que señalaban la verdadera salud del cuerpo social y político.

La educación, a todos sus niveles, necesita un giro radical!!

En la empresa privada, por ejemplo, deberían subir los mejores y quedar arrinconados los inútiles. Eso sucede incluso en las facultades técnicas y científicas: si no resuelves un logaritmo, te suspenden, y se acabó la discusión.

Pero en las de ciencias sociales y humanidades –filología, filosofía, historia, sociología, psicología, etcétera— cualquiera puede acabar la carrera aunque no sepa prácticamente nada ni haya leído un solo libro de arriba abajo: esto es un hecho.

Luego estos profesionales recalan, en su mayor parte, en la enseñanza: de aquí que los Institutos de Enseñanza Media estén llenos de excelentes profesores, cargados de buena fe, de virtud y de saber, pero también llenos de paseantes, indolentes y amigos del funcionariado, una de las grandes lacras tanto de la enseñanza media como de la enseñanza superior...

Y hecha una reseña de lo que considero que es el arte del humanismo, puedo y debo decir que la moral no es democrática.

Hoy nos falta fortaleza. Los jóvenes son flojos: se hunden ante una mala nota, aumentan las depresiones... ¡Qué poca resistencia! Y se dejan arrastrar por un placer sexual inmediato, pasajero, superficial, irresponsable, un gozar mal entendido...

¿Qué gozo es benéfico y cuál lesivo?
Si fundas tu felicidad en mera diversión, en placer pasajero, este goce desequilibra. Sí hay una felicidad bienaventurada: la basada en la seguridad de tu ser, en tu identidad.
Pero la paz verdadera está en la otra vida...

Entre tanto, aquí... ¿qué?
Aquí, la paz es la tranquilidad en el orden. El hombre es un ser desordenado: conviene echarle orden a la convivencia...

¿Cómo?
Con respeto a los derechos y los deberes del hombre, y con justicia. Las desigualdades provocan conflictos, amenazan la paz. Por eso justicia y paz son inseparables.

SORPRÉNDEME!!!!...

La magia es una buena receta para el pesimismo que impera en estos momentos...
La magia es muy buena.

Ayuda a los seres humanos a darse cuenta de que todavía pueden sorprenderse, reírse y olvidarse por un rato de todos sus problemas.

Pero la gran pregunta es dónde está la magia...Creo que es la hora que debemos aprender a usar las grandes ilusiones de nuestras vidas, y ponerlas en practica.

Las ilusiones que son limpias, esas donde no se tenga que manipular nada. Ser lo mas natural posible...Y es en la magia, donde hay mas poder, en la ilusión, pero no la de las sucias como las llamo yo, donde uno manipula la voluntad o las ideas al antojo del que sorprende a la gente...

La sorpresa que provoca la magia, es seductora, y la capacidad de sorprender a la gente, conectar con ella, a mi no me hace falta trabajármelo mucho para arrancar una sonrisa.

Es muy gratificante que con tan sólo un pequeño gesto un niño o una persona adulta reaccione bien y sonría!!!!.

Uno puede ser Evita, Hitler, Jackie Kennedy, El papa de turno, solo basta tener ilusión, ganas de sorprender y no vivir inmersos en el mal rollo de la humanidad...
Pero esos personajes que acabo de nombrar, por ejemplo, son personas que tuvieron vocación de liderazgo, capaces de llevar adelante sus convicciones, con ese carisma necesario, para convencer a otros...

Pero debemos reconocer que en esta vida puedes creerte el mantra del capitalismo salvaje ("Tú haces con tu vida lo que quieres"); el del integrismo ("Dios hace contigo lo que quiere") o el de Chejov..."Haces con tu vida lo que puedes": la vida es una suma de buena y mala suerte a la que te vas adaptando con más o menos acierto.

Reneguemos de estas máximas y recuperemos la sorpresa, la magia, la alegria, la determinación de reírnos de nosotros mismos, pero requiere aprendizaje, esfuerzo, constancia y paciencia.
Una buena nada no la hace cualquiera así sin prepararse. A mí, por ejemplo, a los tres días de dura vagancia, me vienen ganas de escribir.

Por eso pido por favor, que sea alguna otra persona la que me sorprenda, porque yo creo que sorprendo bastante, de hecho muchos me dicen que soy “un loco lindo”....

Yo no estoy loco: ¡estoy psiquiatrizado y diagnosticado!

Hay mucha gente que está como una puta cabra... pero sin diagnosticar. Y dirigen diarios, teles, bancos, clubs de fútbol, países...

“La única diferencia entre un loco y yo, es que yo no estoy loco”, decía Dalí.

Un loco es un hipersensible al que le duele la realidad hasta lo insoportable.
Pero la ciencia médica tiene sus criterios y sus protocolos.

Discutible: ¿quién traza la línea entre cordura y locura? ¿Y por dónde la traza? ¿Y por qué? ¿Y por qué ahí y no allá?

Yo he aprendido a estar triste sin sentirme culpable, a decir a los amigos “hoy estoy triste, prefiero estar solo”, sin disimulos, sin avergonzarme por ello...Y no pasa nada!!!...

Hoy estoy así, un poco loco, otro poco triste, pero no loco por eso, pero si digo todo lo dicho anteriormente, me dicen “estas de atar” y porque?

Entonce acá estoy en mi mejor refugio, que es escribir, porque el que escribe puede decir “la luna me mira y entablamos un dialogo” o “la noche me habla, los grillos me responden y las luciérnagas me iluminan el camino” sin que por eso me encierren...

La poesía, la escritura, la novelistica, es vecina de la locura, pero como es sólo poesía... no te encierran!!!...¡Es mi mejor terapia!

La poesía puede sanarnos, alivia mucho ver fuera de ti lo que antes estuvo dentro. Ahí puedo hablar con todo detalle y sin pudores del sexo, el dolor, la muerte, el insomnio, la locura, la risa...

Y con la risa, me río de las cosas terribles que me han pasado, y eso me ayuda. El humor redime.

Por eso a veces cuando me pregunto, qué es la locura, suelo contestarme que no existe.

¡Llamamos locura a lo que le pasa a gente que sueña despierta!

Y me pasa que muchas veces mientras sueño en el autobús o en el metro, me veo en una casita en el campo, con un huerto y con mis personas queridas, gozando de lo importante de la vida.

Sabiendo que lo importante de la vida, es sentir que amas y sentirte amado...

A quién me parezco?....

Cuando murió mi madre, no había sol, hacía frío...
Mi madre falleció de muchas cosas.

De vieja; con alzheimer; con un derrame cerebral fulminante; en estado comatoso e inconsciente, pero en paz, reconociéndome solo tres dias antes de morir...

Como yo no estaba en los antes, ya saben, resido en Barcelona, me contaron que hacia tiempo, se le daba por airear viejos álbumes de fotos, y cajas donde guardaba la historia de la familia, tantas veces contada por ella a mi hasta el infinito, y en farfullar una letanía ininteligible, mientras miraba un retrato tras otro, como si estuviera despidiéndose de los muertos, en lugar de hacerlo con los vivos, o seria que los quería recordar, para cuando los volviera ver, según nuestras creencias?...

...”Vieni quí, Osvalduccio”...mientras me hacia un hueco en su cama y me calentaba con la palma de las manos el lugar.

...A ver, ¿a quién te pareces?...

Siendo un crío jugábamos a ésa costumbre, en la que me tocaba, que ella identificara la curva de mi nariz, el rasgo de mis ojos, mi corte de cara, comparándola, siempre con alguna foto, elegida al azar de algún antepasado, y siempre e invariablemente, era la viva imagen de mi bis-abuelo

o

...“ si te pongo tetas y un rodete,eres mi madre!!”...

Claro, lo que siempre le llamaba la atención, era la foto de su bis-abuelo, o sea mi tatarabuelo, o la mirada de mi tía abuela Margherita...

...”ahí está, ves?”...

En la mañana temprano, sus amigas aporrearon la puerta de la casa, para que les diera cuenta de los últimos suspiros de la mujer, lo que agradecí, porque aunque uno asuma que es su deber enterrar a sus padres, cuando nos toca, se sufre un buen y largo rato, la pérdida, es tremenda, y más cuando se va un padre o una madre, que amas y que son tus amigos!!!!...

...”Llamaste a don Florentino para que le rezara y la acompañara en el último transito”???...

...”Ustedes creen? Ya le han suministrado los santos oleos...

...”Más reconfortada se irá la pobre”...

Y con esos mofletes rozados por el frío, me lanzaron en busca del pastor...

Encontramos a don Florentino, limpiando sus geranios de hojas muertas, afición que compartía con mi madre, y cuando me vio cruzar el patio se puso pálido...

...”Yá?”...

Preguntó lanzando la regadera de hojalata al suelo, y le conteste llorando, que eso era mejor que lo viera él mismo...

El pastor se había arremangado la camisa, y el guardapolvo gris, y así creería que cojería más prisas que yo, y llegaría antes, aunque lo hizo echando bofes, y con cara de susto...

...”Dejame un rato a solas con ella”...

Y don Florentino, cerró, la puerta de la habitación, y hasta que no transcurrió una media hora eterna, no la volvió a abrir.

Cuando entré mi madre tenía, una sonrisa que a pesar de andar mas en el otro barrio que en éste se la noté nueva y brillante, con un semblante en paz...

...” a ver, que ahora sí que vas a encontrar el parecido”...

Y tomándome de la mano, y depositándome en ella una fotografiá, vi que era la de un joven igual a mí, 40 años antes.

...”A ver ¿de quién va a ser esa nariz, hijo mio?...
Me preguntó el pastor, quien había agarrado con la mano una foto que ella tenía arrugada entre sus manos, mirándome entre lagrimones...

...”mía, don Florentino, mía”...

Y ahí me di cuenta que mi madre, por fin había pasado a mejor vida, sabiendo, a quién me parecia, y ella descanso por fin...

El Obsceno mundo distraido

El timbre del “fasten seat belts” me despierta de mi sopor...Y los oídos se me tapan con el escándalo de los motores del Airbus...

Acabo de llegar a Nueva York. Hay nieve, la vieja hermosa ciudad ofrece el sol gris que convierte en blanco y negro los campos que la circundan por New Jersey.

Ya dentro en el taxi, que me lleva a Manhattan, consulto el correo electrónico, busco con afán las noticias que vienen de Roma o de mi país, o de mis seres queridos.

Voy preocupado porque he extraviado, ¡otra vez!, mis gafas de leer, con las que he leído libro y medio en el avión.

Cuando me senté ante el ordenador busco, otra vez con afán, noticias de Egipto, de España, de Europa, y de cine...

Observé que un amigo me había reclamado como amigo en Facebook (¡pero si ya éramos amigos!), y entré en ese batiburrillo incesante de amigos que quieren amigos y más amigos, como si esa fuera una cucaña interminable de nutrientes bajos en calorías, la amistad automática que se obtiene por un clic y ya está, a otra cosa, a otros amigos igual de automatizados.

En esa búsqueda, que interrumpí para seguir escribiendo un texto que me asalta como la buena o como la mala memoria, di con un reportaje, sobre un mundo distraído, que hoy publican en el New York Post, sobre la influencia que tiene sobre nosotros esa urgencia obscena con la que vamos de una incitación de Internet a la otra, esa obsesión que nos impide mirar las ciudades a las que acabamos de llegar porque estamos mirando qué pasa en otros lugares gracias a la diabólica conexión perenne que depende del dedo índice de la mano derecha.

El reportaje se titula, Un mundo distraído.

Un mundo que nos está distrayendo de la vida.

Imagino que si uno dice cuidado nadie lo tomará como el grito de un reaccionario, pues la paciencia, la búsqueda paciente del saber tranquilo, puede resultar revolucionaria...

Y entonces hago memoria de mis contactos extraños, lejanos, con gente que dice estar sola, a pesar de tener una pareja, un novio, una amante. Alguien al lado, con quien estar tumbados mirando tele; o hablar de lo caro que está todo; o de cómo conseguir un pasaje de avión barato sin hacer trampas...

Y de mis entrañas surge el rugido de un león revolucionario, y mientras el taxi-driver, con turbante, que esconde Dios sabrá qué allí dentro, me dice:...Sir, your destination!”...y mi león pega una sacudida de melena...

El viento otoñal, sopla frío y de mi boca salen bocanadas de humo invisible, trato de no resbalar, en el hielo escarchado de la primera nevada, los pocos metros que me separan hasta el lobby...

Dios mio!!!!...una larga fila de turistas japoneses, en silencio esperan a ser dados de alta, mientras cuchichean, siempre cuchichean, sin perder la compostura, y la eterna sonrisa...

Decido sentarme en lobby bar y escojo una mesa que dá sobre Columbus Ave. y miro al exterior y me sumerjo en mis pensamientos, delante de un humeante "capuccino"...

Y me di cuenta en mi maraña de pensamientos, los que como en una pesca de patitos en la kermesse voy pescando y elijo uno que me perturba un poco.

Que loco está quien confía en la mansedumbre de un lobo, en la salud eterna de un caballo, en el afecto o amor de un muchachito, o en el juramento de una puta...

Y estas cosa me pasan a mi, ¿solo a mi ?
O es porque aun creo que el príncipe azul, llegará en su corcel blanco...O será que se le murió en el camino????

Pero estoy en New York, donde todo es posible, y se me cruzó por la cabeza comprarme una peluca, ¿porqué no?, así me sentiría como las putas. Falso, mentiroso, y podría ocultar la verdadera identidad de mi álma, que un día de lluvia, mira por la ventana y sus lagrimas se confunden con el goteo en el cristal.

De repente siento que alguien me toca el hombro y me dice amablemente ¿“may I help you” ?

Ostias! Los japoneses ya no están mas! Cuanto llevo aquí ensimismado en mis
pensamientos, o acaso fueron chekineados, con la misma rapidez que tienen en esa nación para resolver sus problemas????...

Subo a mi habitación, luego de la rutina del check-in y en un amable “Welcome to New york”, tiro todo sobre la cama, y vuelvo a abrir la pantalla del ordenador, total, ya tendré tiempo desde el piso 47, acojonarme con la vista de esta fantástica ciudad...

Y me doy cuenta que en España, ya es sábado tarde/noche, y se ve el rutilante centelleo de luces verdes, de sitios de citas, buscando compania, un polvo, o una charla de café...Aquí, aun debo ver que comeré, y seguro me pediré un “american sándwich”, antes de salir a la calle, y taparme hasta los ojos, como si llevara un burka de prendas de lana, pero en las lucecitas verdes de la pantalla de mi ordenador, no están los que yo quiero encontrar, ésas dos o tres personas, quienes como las putas, te hicieron creer que ésa noche de sexo único, supremo, se convertiría en una suerte de juramento de amor eterno, y entonces cierro de golpe mi ordenador, y mi león vuelve a rugir...

El edificio tiembla...

Aclarando algunos tantos...

Unos tantos que son muchos!!!!

Los que me leen por primara vez, dirán:..."pero éste tío es un calentón de mierda!"; "es mas puto que las gallinas!"; "..le gusta mas el salchichón, que a mi la cerveza helada";...y así un sin número de calificaciones, que NADA MAS LEJOS QUE LA REALIDAD!!!!!

Los que me siguen desde el post número 1 del día 1, de éste, mi blog; saben perfectamente, que llevaba 4 años, los que se cumplieron el 27 de Octubre del 2011, cuando eche el último polvo con mi Ex...Y que luego no hubo nadie más!!!!!...

Sé que hay personas que lo creen, porque lo han padecido, sé que hay otras que me lo creen porque lo han decidido, y otras que me dicen...vá...vá...vá...

La verdad? a mi me importa una mierda éstos últimos, lo que se lo crean o dejen de creer, y va dirigido a tí, y a tí y...Oye,tú!! que por allí detrás lees picarescamente, también, eh?

Básicamente, me pongo a escribirte a vos, que estás en california, y somos amigos desde ¿cuándo? ufff, mejor ni lo digo, porque descubriríamos nuestros siglos de amistad, y creerían que somos parte del elenco de True Blood; o a vos, que estás en Fort Lauderdale, y pasaría lo mismo, solo que vos sos más pendejo ( joven) que yo pero somos igual de viejos amigos ( o amigos que ya están viejos?)...

Uno me pregunta en un mail:
...Pero nene! vivís Caliente!!!!!...cómo haces????...y las pastillas que te tomas no te ponen frígido?...

Y si, Mrs. California, me debieron haber puesto no frígido, pero si ayudado a tomar una decisión que era la de no no follar con nadie durante un buen tiempo, que jamas imaginé podría mantener durante 4 años!!!!...
Ademas, convengamos, que hemos probado con mi doctora, diferentes alternativas para que las mismas no me provocasen efectos de mierda, que me los provoca, sobretodo los del tipo de abstinencia ( mono), pero siempre desde que inicié mi tratamiento, éste no evitó que se me ponga dura, y que pueda levantar una mesa...

La mieeeeeeerdaaaaaaa, diría mi sobrino!...pero me doy cuenta que con las que estamos experimentando actualmente, ahora sopla un poquito de viento templado que roza mi nuca y ya me pongo caxondo ( al palo), y para mi alegría, puedo echarme 3 a 1, o sea a un polvo mio, hago que la persona que este disfrutándome, se eche tres, o sea que el tema de la eyaculacion precoz que tanto padece los hombres en estas épocas de mierda, de estresante angustia o preocupación, a mi pitulín no lo afecte en absoluto, entendes? o sea...si querés te paso la formula básica y puedas ver qué hay allí en los estados unidos...
Y no es ni viagra ni esa mierda que toman que se llama ni sé cómo, que en su época era como el viagra de los Marajhás...

Retomando el tema de la aclaración para mis nuevos lectores, les cuento que en lo de ayer quise dejar plasmado, de hecho lo hago muchas veces, cuando hablo de sexualidad, temas ficticios o anécdotas mías, convertidas en realidad en un blog, que son complementos novelistas, y contengan un poco de salt & pepper, añadiéndole además una pizca de ginger, un toque de azafrán, y una cucharada de mucho humor...

Quiero aclarar también, que para mi psiquis y salud mental, lo tomé como un desafío, ver si podía, si realmente estaba mas allá del bien y del mal, con mi Ex, obviamente, y que me dí cuenta que en ningún momento, se me cruzó por la cabeza, no pensé en él, y fué una prueba superada, la que yo sabía desde hace varios años, pero que estaba ahí...como el péndulo de un reloj...tic-tac...tic-tac...

Me dí cuenta lo bien que se está abrazado a alguien, que ése alguien aun disfruta de mi cuerpo, de mi aliento, de mi calor, de mi ego...y que, sobre todas las cosas, teniendo la edad que tengo, y tres créditos aún por pagar, sigo en vigor, vigencia, y deseable...

Entendí, que no tenía porque sentirme sucio, por traicionar un principio, que fué la decisión de no querer tener contacto sexual con nadie, porque mi amor único había sido mi ex y comprender que mi ex, es sólo eso...un ex...un amigo...un hermano...

Pude entender que un polvo repentino, tipo pizza express, en mi obró el milagro de saber que ahora puedo, que si quiero, quiero; y que si nó, me volveré a guardar en mi cocoon, para el que de verdad merezca todo el amor que tengo para dar...

Quiero, ademas, por si alguna vez llega a tus ojos mi blog, tú, el cubano, sepas que te estaré eternamente agradecido, que no creas que fuiste un experimento, que si no intenté conquistar nuevamente o repetirlo, es porque sé que me volveré a mi país, y como me conozco, podrías enamorarte de mi, y como ya estoy mayor de edad, para jugar con ésas cosas, ya que ví que la vida es un boomerang y no quiero que vuelva y me decapite...Y como a todas las personas que me dieron un cachito de felicidad, te deseo lo mejor del mundo...

Tendre una deuda sexual?....

Me acaban de dar un cheque en blanco. En realidad acabo de echar un polvo de los de verdad, con un cubano, que me dejo alucinando a colores psicodelicos...

Pero vayamos al tema de las deudas sexuales:

Mi amigo Óscar, al que hace tiempo que no llamo, me ha mandado ¡una carta! En la que venía, sin muchas explicaciones, un cheque arrancado de un talonario de La Strada Felice, que dice: "Talonario para él. El placer de estar en deuda. Vale por..." con la fecha de ayer y su firma. Lo que yo digo: un cheque en blanco. No sé si está loco o es un valiente.

A mí, desde luego me ha hecho muchísima ilusión porque se me ocurren un millón de cosas por las que canjearlo, pero tengo que elegir bien porque sólo tengo uno.

El talonario se lo regalé yo porque sentía que, en los últimos tiempos, nuestros encuentros esporádicos eran cortos y repetitivos.

-"A ver, guapo, no puede ser parezcamos un matrimonio aburrido y que sólo seamos capaces de follar ( garchar) de una manera. ¡Pero si no somos ni novios!". Pero como se atrapan más moscas con la miel que con la hiel, decidí dejar la crítica agresiva y pasarme a la constructiva, así es que le puse el talonario en las manos con una recomendación: "La próxima vez que nos veamos, que sea porque me haces llegar uno de estos, el que quieras. Los demás los puedes ir distribuyendo por ahí, a ver si consigues enriquecer tu banco de favores".

La verdad es que prefiero que me deban a deber. Y si es sexo, mejor ni hablemos.

Antes era muy aficionado a este tipo de jueguecitos e incluso le regalé un talonario a mi amiga Carmen y otro a su marido, para que aliñaran un poco su sosísima vida de casados.
Lamentablemente, su señor esposo, que es subdirector de una sucursal bancaria y especulador bursátil aficionado, dosificaba muy mucho el cobro de los cheques.

-"Debe pensarse que le voy a cobrar comisión", se quejaba la pobre Carmen.

Así es que accedí a interceder explicándole de nuevo en qué consiste la gracia de la chequera.

-"Si lo entiendo perfectamente", replicó él. "Yo tengo un talonario y tu amiga me ha dado ya la mitad del suyo, con lo que tengo un pasivo de 30 o 40 polvos.
Estoy esperando a ver si llego a los 50 y a que baje la oferta para empezar a demandar. Es la ley fundamental de todos los mercados". Y cualquiera le dice que no?

Durante una temporada yo mismo utilicé un talonario de estos e iba distribuyendo por ahí regalitos como "Vale por un striptease muy sexy"; "Vale por... ¡átame!, seré por un rato tu fierecilla domada"; "Vale por manitas en lugares públicos. Llévame donde quieras, pero que haya mucha gente. Prometo ponerme en cuclillas..."; y siempre fue un placer pagar mis deudas.

Pero hay que tener cuidadito con qué y a quién le dejas algo a deber.

Por ejemplo, de la misma chequera arranqué tiempo después un vale que prometía "sexo express, tipo pizza de entrega inmediata. Cuando me traigas este talón seré tuyo durante 10 minutos. Elige bien el momento y el lugar" y se lo di a un follamigo que no tenía precisamente el don de la oportunidad.

O quizá la culpa no fuera de mi amigo, sino de que el talón no tenía fecha de caducidad y él se presentó a cobrarlo un domingo por la tarde en mi casa mientras yo estaba durmiendo la siesta con otro caballero.

-"¿Llaman a la puerta?", me preguntó entre gemidos mientras colocaba mis piernas en sus hombros y volvía a penetrarme tras unos segundos de descanso.

-"Yo no oigo nada. Tú sigue, tu faena", le pedí. Pero cuando el timbre se impuso a la banda sonora que había elegido para ocasión no tuve más remedio que reconocer que llamaban.

"Serán los niños del barrio, no hagas caso y dame por detrás". Decidí que era más urgente terminar con éxito lo que estaba haciendo que abrir la puerta, pero la insistencia pinchó las ganas de mi amante y no tuve más remedio que ir a ver.

-"Igual está ardiendo el edificio, ve a ver qué pasa,", me suplicó.

Pero cuando llegué a la puerta constaté con estupor que al otro lado del telefonillo estaba el afortunado e inoportuno poseedor de aquel cheque de entrega inmediata que exigía cobrarse la deuda.

-"Me lo prometiste!!!!. Venga, si son sólo 10 minutos...".

-"Sí, pero es que es domingo, señor mío, y los domingos está el banco cerrado. Vuelva usted mañana o, mejor, la semana que viene y avíseme un poco antes para que tenga liquidez suficiente con que saldar la deuda".

Cuando volví a la cama y me deslicé entre las sábanas y el tibio cuerpo de mi amante, antes que sus deseos eróticos, tuve que saciar su curiosidad:

-"Era uno que se ha creído que esto es el Banco de la Piedad y, de paso, que todo el banco es un orgasmo, pero ya se ha ido".

Volvió a la semana siguiente, como le había dicho, pero esta vez se presentó invitado y con dos días de preaviso.

Así es que ya he dejado de distribuir favores sexuales por escrito. Ahora los prometo de viva voz, porque siempre es más fácil alegar mala memoria que declarar la bancarrota.

Sin embargo, hoy que tengo en las manos el cheque de Óscar se me ocurren unas cuantas maldades para cobrarlo. Podría, por ejemplo, decirle que me lleve a pasar el fin de semana a Paris, o Berlín; o que se encierre conmigo en un coche en el medio del monte a ver qué pasa; o que me enseñe algún truco erótico festivo que no me hayan enseñado nunca...

Pero si les digo la verdad, lo que más me urge en estos momentos es que me ayude a darle a mi casa dos manitas de pintura. (Otra cosa es con lo que entretengamos la espera mientras se seca la primera mano...)

¿Ven por qué no es buena idea tener una deuda sexual?

Internet, blogs y otras nueces...

A pesar que estoy en contra de muchas cosas de la era del Internet, debo reconocer como ya lo he hecho en otras ocasiones, que la oportunidad de poder escribir un blog, es que ademas de los eternos seguidores, amigos incondicionales de mis escritos, y los otros, los ancestrales como suele decir de mí, mi amigo tan querido, Mariano; es que si la gente en general, usan Internet para informarse, puedo estar al lado de periodistas de prestigio o autores clásicos, y codearme con ellos en lo que seria un “ciber-codeo”...

Es además y en cierta manera rendirles un homenaje a aquellos que escriben mejor que yo, que ganan premios, son conocidos, y más eruditos e inteligentes y famosos, o lo fueron anteriormente y hoy gozan del placer perpetuo de ser leídos, mas allá de sus vidas terrenales.

De eso, de la escritura, vía blog, les quería decir algo, y es que para seguir debatiendo, o discutiendo, porque no sé qué palabra le va mejor, a esta actividad, que hace poquito, ayer si se quiere, fue tan aireada, vapuleada y vituperada.

Internet. Es un gran instrumento. Como la imprenta. Si lo utilizan forajidos se convierte en un vertedero de mierda...
Cuidado!!!...

Que no se hicieron barbaridades con los libros, con los periódicos tal como los hemos conocido.

El anonimato al que anima Internet no sólo está en los comentarios a los blogs , cosa que no permito en el mio, pero sí que me envíen mails, y los hagan a mi persona, para bien o para mal, ayer había uno lamentable, de los que si se pudiera, nunca deberían ser publicados en ningún sitio por una persona que no diera la cara, y ni así, sino en confidenciales espacios de rumor y de calumnia, etcétera.

Parece ser que unos cuantos, han sentido un dedo en el culo, sin permiso, cuando escribí, sobre las crisis de las edades de la gente gay y no gay, aquí mismo, y de las inmundicias que se ven en los sitios de ligoteo y folleteo en las webs ( levante y garche, para los de allá), y lo bueno que tiene Internet, es que puedes bloquear y eliminar a esos indeseables que son paranoicos, susceptibles y perseguidos, por las malversaciones de sus tiempos y vidas, con los culos gordos de tanto sillón giratorio...

Evidentemente, hay espacios nobilísimos que le han dado a los blogs una nueva dimensión, de inmediatez y de comunicabilidad democrática y abierta.
La coexistencia de ambos valores (un contravalor y un valor) obliga a reflexionar en este instante sobre la contaminación que lo malo ejerce sobre lo bueno.

Y alertar es una de las dimensiones de nuestro compromiso como personas que escribimos y por tanto como ciudadanos.
Que me perdonen si generalizo a los nobles ejercientes de este nuevo oficio, que sería el buen oficio, de una suerte de periodismo en Internet.

Si naciera otra vez, querría ser periodista desde el vamos. Uno de los mejores oficios del mundo. Y puede ser también el más abyecto y demoníaco.

Lo practica gente de todas clases, y mucha gente, de la que lo practica, no lo quiere. Los que lo quieren y lo defienden son buena gente. Sin ser buena gente no se puede ser periodista, dijo hace mil años Ernesto Sabato.

Se puede; pero lo aconsejable es que se sea buena gente.

Estamos en un tiempo en que es necesaria la gimnasia de la nobleza; el periodismo es tan delicado como esas mariposas que hacen el viaje de Canadá a México para reproducirse; viven seis meses, tardan diez días en hacer el viaje, son frágiles pero decididas.
El periodismo no es exactamente una mariposa, a veces es un murciélago.
Para hacerlo bien hace falta mucha gimnasia, como para ser buena gente.

Los árboles de mi vida...

Mientras camino por Barcelona, y me siento a disfrutar los ultimos rayos de sol, en los bancos de la avenida Diagonal, o en los del Paseo San Joan libreta en mano, pensando a un post que estoy elaborando, donde escribo sobre un apocalipsis, que ya está instalado en la sociedad, y de magnitud “revolución Francesa” global, miro a mi alrededor y me vi, rodeado, en este otoño Barcelones extraño, y miré...

Y anoté en mi desordenada libreta, sobre recuerdos recientes de mis viajes y creo que los árboles están tristes porque saben que nosotros nos vamos antes que ellos.

Ven pasar a generaciones y generaciones de hombres sin apreciar grandes cambios y por eso sienten pena por nosotros.

Viaje en mi recuerdo y ahora estoy en Londres...

Esta mañana he preparado mi mochila, y luego he ido a caminar al parque cercano, Regent´s Park.
He visto niños con sus padres, he visto loros en el Zoo, he visto perros persiguiéndose, he visto, desde Primrose Hill la impresionante vista del sur de Londres, hacia la Tate Modern, he visto padres con sus niños y he visto árboles, muchísimos árboles deshojandose, azotados por el viento otoñal inglés, que actúa sobre cada uno de los árboles con una implacable meticulosidad, hasta convertirlos en esqueletos de sí mismos, en una metáfora de lo que es un árbol.

Siempre he tenido una gran pasión por el esqueleto de los árboles, desde mi infancia, cuando veía los árboles desde el balcon de la casa de mi abuela en Sicilia, e imaginaba que eran personas!!!

Personas locas que explicaban a gritos su discurso desde aquella altura que entonces me parecía descomunal.

Algún tiempo después identifiqué esos árboles de melena extraviada con la apariencia y con la escritura, hecha de arañazos, y mucho más tarde, cuando ya viajé por mi cuenta y siempre solo, por decisión mía, ya que no quiero que nadie estorbe mis descubrimientos y tener todo el tiempo para mi, sin prisas, porque el turista que todo arrasa, piensa en que se debe ¿descubrir? 27 ciudades europeas en 15 días, asocié la idea de los árboles en los fantásticos acantilados, los que parecen mujeres al borde de un suicidio o de cualquier otra decisión abrupta o inesperada.

Ahora, en Regent´s Park, he visto esos árboles pacíficos y he vuelto a ver en ellos todos esos árboles con los que he ido asociando la palabra árbol así como el hecho
mismo del árbol, su apariencia interiorizada.

He dado la vuelta al parque, he regresado al punto de partida, he hecho memoria de todo lo que he visto, he hecho incluso memoria de mis recuerdos londinenses, que tanto tienen que ver con mi vida, y me ha vuelto a venir a la mirada ese aire desolado, y deshojado, de los árboles que me han recibido en los distintos tramos del camino.

Creo que en los árboles hay algo de insólitamente humano, un aire de familia que traspasa su propia esencia arbórea para comunicar a los hombres algún mensaje misterioso de la tierra.

Como si en esa soledad magnífica que representan mostraran también la soledad de quien los mira.
Ahora sí, ahora puedo decir que yo creo que los árboles también tienen alma. Lo creo porque me encariñé con uno que plante cuando era joven, en la acera de casa y lo cuidaba, lo miraba de noche, controlaba sus plagas y cuando volví después de muchos años, sentí su pérdida de una forma diferente a como se siente la pérdida de un objeto material.

Lo abrazaba, descalzo, y sentia su contacto desde mis pies, hasta su corteza...Y cuando nadie me ve extiendo la mano y la voy pasando por los troncos como cuando era un niño...

Debe ser por eso que cuando alguien tras un período de mucha tensión, con mucha carga, se piense en marcharse el fin de semana al bosque o al campo.

Yo los iba mirando esta tarde desde la ventana del autobús. Hay tantos en las medianeras... Tan fuertes frente al cemento, acogiendo nidos, esperando a los perros, saludando al tiempo.

Me gusta ir a los parques a tumbarme, bajo un árbol. Sólo para ver la luz pasar a través de las hojas. Es como una orquesta.
Esperar a que salgan otra vez.

Londres significa para mí algo más que una capital turística llena de lugares interesantes para conocer, museos para visitar, musicales para ver...
Londres forma parte de mi vida personal como espiritual, no se el porque. Cada vez que voy a Londres me siento como en casa, me siento acogido en su grandiosidad, su inmensidad, su diversidad, su vital intensidad.

Pasear un domingo a cualquier hora del día te permite encontrarte contigo mismo y a su vez no sentirte solo.
Sus gentes anónimas te acogen, te invitan a pasear con ellos y disfrutar de la vida....bien visitando el Museo Británico y tomando un café o un té en ese gran hall que te ilumina cuando el sol brilla sobre la grandiosa cúpula de cristal.....bien sentado en el bar en la planta séptima del Tate Modern y observando el ajetreo de vida que fluye por el puente Milenio, o en los barcos que cruzan el Támesis....bien sentado en un banco o en el césped en cualquiera de sus parques...

Londres es vida y desafía continuamente el clima gris y áspero que frecuentemente acompaña a sus habitantes.
Los árboles están siempre ahí, fieles, acompañándonos, con su música y su danza imposible pero veraz.

Es cierto que se les ve solos, con esa digna fuerza de sujetar la tierra a la roca dura para que no nos arrastre el viento ni se lleve nuestras cosechas. A veces los he visto sufrir, he escuchado su lamento mientras subía a la Sierra de Cordoba, en el campamento de veraneo del colegio Emaus, cuando iba a la primaria en Argentina, cuando se les quema y crujen como atacados de un dolor inimaginable.

Pero bastan cuatro gotas de lluvia para que nos devuelvan la sonrisa de unas hojas en primavera. Son agradecidos, pacíficos y nobles...

Las crisis de las edades en la época de Internet...

Estoy comprobando con absoluta y total consternación, que los chats de ligoteo, sexo, y otras yerbas reflejan en los perfiles, las crisis personales del que las escribe, de todo tipo.

Crisis, de soledad, crisis de la edad, crisis de sexualidad, de excesos de testosterona, de...vamos, que para enumerarlas, sería más largo y aburrido que un boletín oficial.
Hoy me referiré solo a algunas y si mas adelante tengo ganas, a otras.

Por ejemplo, la de los perfiles:
...Hombre que busca igual y sin vueltas...; Chico que busca sexo casual y sin compromisos...; Buscamos para trío, somos dos calientes...; La tengo como ves en la foto, y te la regalo por kilos...;Coño caliente, busca manguera de todo tipo, para apagar mi incendio...; ...Dios mio!!!!!...

Si buscan iguales, que no den mas vueltas, y que se hagan una clonación de si mismos, o salgan con un espejo de mano, y se repitan mientras se miran hasta el cansancio:...”espejuelo, espejuelo...quién”...; el sexo es casual? A mi que provengo de otra cultura, o manera de pensar, lo único casual, es la ropa que uno se pone, o la casualidades casualistas, que los científicos buscan en los microscopios electrónicos...; Y si en vez de por kilos, la vendes en fetas, tipo jamón Serrano del bueno, de a cien gramos cortado bien finito, casi en virutas?...;El perfil de la que busca un bombero, o un lavador de calles, porque son los que mas usan agua a presión para ése fuego, se equivoco de lugar y si en vez de tampones, se introduce barritas de hielo?...; y seguiría para un libro de comparaciones, de lo más divertido...

Pero el tema que hoy me acoge, es mas serio...
Los que alguna vez ha entrado, y el que esté exento, que arroje la primera piedra (o sinó que se me presente vestido de Amish), no han notado el dejo de humanidades desesperadas que se llaman de una acera a la otra?...

El gran porcentaje que me llama poderosamente la atención son los que estan atravesando las crisis de los almanaques, que existe, claro que si, yo los estoy pasando y como dije una vez, aquí mismo, pase la de los 20 ( que se tiene), la de los 30 ( que es diferente a la de los 20 pero se tambien se tiene), la de los 30 ( Ay, la de los 30!), la de los 40 ( la más terrible de todas), y en breve la de...Dios mio! Paren el mundo!...me quiero bajar del mundo!...

Pero me concentrare en la de los 40 y la de mas allá adelante...
Dicen que las de esas dos edades es cuando uno comienza a imaginarse ( en los 40) que con las primeras canas y los primeros pelos que quedan en el lavamanos, ya se entra en el declive y que se ven a si mismo, en la etapa en que comienza a pensar en las bondades del viagra, por si las dudas; en comenzar a usar shampoes anticaida o fortalecedores; en arrimarse tímidamente al sector de cosméticos masculinos y empezar a ver lo que dicen las cremas antifatiga y contornos de ojos; a pensar en gimnasios y sacar culo y pectorales ( por algún lugar hemos de llamar la atención!); y creemos que ya es hora de formar pareja, y preñar a quien se nos ponga en el camino, y nos preste atención ( eso creemos) escuchándonos atentamente que el jugador numero 10, es un crack, como si la persona que esta enfrente nuestro tuviera la menor intención o idea, de ver alguna vez un partido de fútbol, mientras piensa, lo mismo que su interlocutor, pero desde sus propias dudas y conflictos existenciales...

O sea, que le importa una mierda, mientras le echemos un polvo, y ni hablar si se trata de una mujer en edad cercana a la sequedad vaginal...

Todo lo que se pueda agregar en esta edad, la de los 40's, que lo sigan explicando los sociólogos, en ésas revistas ajadas que uno lee, en los consultorios médicos, como un tratado, encontrado en el mar muerto, del siglo I después de Cristo, y que yo no tengo ganas de aburrirlos demasiado, yéndome a la mierda, explicándolo...

Pero la peor, la peor de todas es la de los 50's, sin lugar a dudas, porque uno ve y lee, que a estas edades y habiendo ya comprobado que lo que pensaba de los 40's se cumplió como una profecía de Nostradamus, comienzan desesperadamente a buscar sexo a diario, a veces viagra de por medio, o inyecciones de testosterona ( ya las hay) que se aplican de 2 a 4 veces al mes dependiendo de la libido de cada cual, y buscan chicos y chicas que pueden ser sus hijos, o sus nietos!!!!!...quienes a su vez, buscan a sus padres y madres que supieron conseguir!
O sea un verdadero kilombo!!!!

Ay! el amor en la era de Internet, que repito no estoy en contra, qué vá. Si gracias a ése milagro, uno puede comunicarse con sus seres queridos cuando estan a decenas de miles de kilómetros de distancia, y las comunicaciones son verdaderos halos de viaje a la velocidad del sonido...

Yo me acuerdo cuando era chico, e iba con mis primas, monísimas, y los tipos les decían piropos, yo los corría a pedradas!!!!...pero éso era hermoso!!!!

Decía mi papá, que el suyo, o sea mi abuelo, que para eso era doctor en letras Clásicas, que piropo viene del griego y que significa algo así como "fuego en el rostro”.
Supongo que la traducción está bien hecha y, desde luego, el significado no puede ser mejor. Porque, tanto si es bueno como si es malo, como mínimo un piropo consigue que la gente se ruborice (aunque sea de vergüenza).

La verdad es que ya no se dicen piropos como antes. Ahora los cumplidos como Dios manda sólo te los dicen los abuelos de tus amigas, si todavía tienen la cabeza en su sitio y no se les ha muerto la próstata de aburrimiento e intentan no pisarse el escroto, con el taca-taca ( andador).

El otro día, por ejemplo, fuimos con Carmen, a casa de María Elena y allí, el padre de su madre que tiene como 90 y tantos años, se levantó de la silla para besarle la mano y le soltó una retahíla de requiebros tal, que casi me entraron ganas ( a mi) de recompensarle con algo más que una una sonrisa.

-“¡Qué monumento de mujer! Elenita, ¿cómo no me has dicho que iba a venir una diosa a vernos? Me habría puesto una flor en la solapa. ¿Pero tú la has visto? Voy a llamar al Alcalde, para que no la dejen ir por las calles, que con el poderío que camina, seguro que se vuelven a abrir los socavones y baches. A ti tu madre no te tuvo en nueve meses, ¿verdad? Porque para hacer un monumento como tú se necesita por lo menos dos años años, para parirte. Tú sabes que Dios hizo el mundo en seis días y al séptimo descansó, ¿no? Pues el día que te hicieron a ti, no descansó ni Dios…”.
Y a mi que soy gay, y el abuelo súper moderno, sabiéndolo, me dijo:...y tú tan guapo como siempre, y no me explico, como los tíos pueden perderse uno como tu, que si tuviera 70 años menos, me afiliaría a tu sindicato, y pondría el mundo a tus pies!!!!
No es para morfarselo?????

Como para no acabar con la cara como una hoguera, como la que pide una manguera para su calentura!!!!

El abuelo de Elena es de esos pocos (poquísimos) que saben halagar a una persona!!!
Ahora algunos hombres se creen que por decirte: “Te la voy a meter hasta donde llegue la excavadora”, y ya te tienes que volver y darles las gracias y tu teléfono. 

De hecho, por curiosidad me hice fan en Facebook de una página titulada “Ufff, lo que te hacía…” en la que ellos y ellas entran y dejan escrito lo que entienden por piropos.

Pero lo que me he encontrado son perlas de este tipo:

“Si es que te pillaba y te los echaba de dos en dos hasta que saliera un número impar”,,,; “si las miradas follasen te dejaba seco niño”...;“eso es carne y no lo que le echa mi abuela al guiso”...;“entre lo que a ti te cabe y lo que yo te metería qué bien lo pasarías”...;“te daba lo tuyo y lo de tu prima”...;“mulato, si te cojo te voy a dar mas lengua, que un gato a la cabeza de un pescado”...;“te daba mas rabo que cuello tiene un pavo”…

Puede ser estimulante pero ¿bonito?, lo que se dice bonito... Bonito fué lo que me dijo un pendejo ( un adolescente) en el barrio gay, que me crucé por la calle. A los pocos pasos se dio media vuelta (como en los anuncios antiguos de desodorante) y, cuando me dio alcance, me dio efusivamente las gracias.

-"Gracias ¿por qué?", pregunté.
-"Por enseñarme tanta belleza junta". ¿No es para morirse de gusto?

Mi educación sexual temprana está marcada por alguna serie de piropos que escuché siendo niño en Haedo, un pueblo por entonces.
En la plaza estaban los niños y las niñas en dos grupos separados y mi primas y yo jugábamos al elástico entre todos, ( ya perfilaba la mariquita desde chiquitito!!!)cuando uno de los chavales mayores se quedó mirando a una de las chicas que ya se marchaba y le dijo.

-“¡Hermosa! Te daba yo…”. A lo que la aludida, supongo que envalentonada por la presencia de sus amigas, se volvió y le contestó:

-“¡Si tus pelotas fueran un palito helado, te las chuparía hasta el palo!”.

Marisa, que era algo mayor que mi prima, se puso roja como un tomate y me miró temerosa de que yo hubiera entendido algo.

-“Si sus huevos estuvieran fríos como un helado, el palo sería muy pequeñito, ¿verdad?”, pregunté con toda la inocencia del mundo.

Después he aprendido que, conforme algunos hombres iban sacando su “palito” con más facilidad de sus pantalones para que una chica se lo merendase a braguetazos, se iban olvidando en el camino de las cosas, lo que hay que decir para lograrlo.
Por un motivo o por otro, creo que hace años que enterramos el arte del piropeo y la conquista.

Antes te decían cosas desde los andamios, pero ahora las zanjas están llenas de obreros que vienen del frío/húmedo y no saben expresarse bien en nuestro idioma, así es que, como mucho, los pobres alcanzan a tirarte un beso o a silbarte. A
demás, no sé por qué hay mujeres que se lo toman fatal, lo consideran un insulto o poco menos que ¡acoso!(supongo que dependerá del elogio...).

La inmigración procedente de América Latina es la que está salvando el expediente y, sabedores de que tienen el don de la palabra y un acento al que es imposible negarle una sonrisa, últimamente me atacan por todos lados.

El otro día, por ejemplo, en un bar del gay-xample se me acercó un señor moreno y achaparradito, con sombrero mejicano y todo, sólo para decirme:

-“Mi jito, tú no serás el Espíritu Santo, pero estás lleno de gracia”. No me digan que no tiene mérito ver algo virginal en mi persona!

Así que, señores y señoras de mas de cuarenta y mas de cincuenta, dejaros de romper las bolas, buscando cuerpos perfectos, que jamas volveremos a tener, salvo que nos matemos en un gym, como Madonna, o tangamos las pieles como las de Nicole Kidman, y entremos a esos sitios de Internet, buscando cuerpos fogosos, juveniles, lozanos, y suaves como el culito de un bebé y por la experiencia que nos dan esos años, comencemos una nueva cruzada, cuando se de el lugar, la circunstancia, y el momento, para decir cosas lindas a la gente que pueda ser de verdad nuestro “partner” y no un padre que nos eche un polvo y nos contenga nuestras locuras; o un hijo, que busca la protección de una persona que aporte algo mas que el nuevo WII del juego de tronos...

Ademas y por experiencia, uno puede ya comenzar a jugar con el tema de la edad, porque si susurramos cosas lindas por detrás o al oído, quedaremos como mucho, como un viejo o una vieja que está mas para allá, que para acá...

Y de paso, levantamos los culos de las sillas giratorias, que terminaremos todos como los manatíes de las Islas de Terranova!!!!!